O cigarro sexual.

Ela era fofa e boa de cama ou pelo menos tentava com seu jeito desengonçado. É verdade que por vezes, levava um tempo para conseguirem arrancar dela aquela transparência nos lençóis, mas em outras, estava dada desde o começo.

Gostava de deixar marcas, não somente corpóreas. Não para ser vulgar, mas para ser uma boa lembrança.

Gostava de bancar a ingênua e também ser a mestra do sexo ou do amor. Porque o sexo tem essas ramificações. A selvageria, a doçura, o engolir o outro e depois soltá-lo como a fumaça de um cigarro que é tragado até o filtro.

Hoje estava assim. Hoje não era amor, não era sexo, era o sentir o outro, ser conduzida por poucas palavras e depois despejar seu íntimo em alguém.

Quem ela podia escolher?

Tinha tantos candidatos para aquele contato e quem queria não estava disponível. Escolhera a xícara de café e o cigarro de sua carteira quase vazia. Seus três anéis descombinados, caracterizando sua mão trêmula. Seu cabelo sujo, suas meias folgadas, a blusa masculina relaxada sob o sutiã preto de ontem e o som rasgado de Aerosmith no discman, tornavam nítida a desistência, o descuido consigo por não poder ter quem/quê queria.

Embriagou-se. Estava derramando o café nos seus papéis. Destruindo de maneira violenta, as coisas que tinha e que lhe davam excitação. Davam-lhe motivos para desejá-lo.

Com a mão ainda inquieta e o coração chorando desejo, cortava ele das fotografias. Ele, o cara das vontades. O estúpido que roubara suas aspirações mais sacanas.

Ela queria sacanagem, queria apanhar, rasgar o corpo dele e depois de quase devorá-lo, tomar banho ao seu lado e sentir a água derramar amor sob suas almas.

Não gostava de masturbação. Achava ruim transar consigo mesma. Até esse dia, em que o gosto dele enganava seu paladar e que seu tato não alcançava o seu alguém.

Masturbou-se. E agora estava apaixonada por si. Fazia “amor próprio” e atacava sexualmente seus potenciais lances da madrugada.

Amou-se. Para “sexuar” outro alguém.